Quizá algo forzado...

Fina ironía la que sufre
El autor que por su musa ha sido capado,
Y que no es capaz de narrar ya
Lo que la pasada noche ha pensado

Pudo haber escrito mil y un versos
Que hubieran derretido otros tantos lacrimales,
Que hubieran purificado a los perversos,
Y que hubieran adiestrado a los animales

Pero nada ocurrió así pues su musa ya no está
Y ya nada consigue inspirar
Al que en otro tiempo se pudo considerar
Como un autor, un creador de ideas,
Un narrador de sensaciones
O como, a un simple, conversor de inspiraciones

Época creativa

Líneas que narran la superación
Que al principio resulta increíble
Mas el tiempo es un buen curandero
Y la recuperación fue factible.

Ahora toca afrontar el momento
En el que debo comprobar
Si ya ha cicatrizado
Aquella herida que creía mortal

Cerrar la herida
No es acabar con el dolor
Cerrar la herida solo es
Encerrar el dolor en tu interior.

Más rimas para la colección

No deseo estar aquí

Pero, ¿dónde podría estar?

Aunque me cueste asumirlo

Este es mi lugar

Y lo que más anhelo

Y a la vez mas me hiere

También está aquí,

En este lugar

No se que hacer,

La lógica me dice que olvide,

El resto de mi cuerpo, que aguante

Y hace tiempo que me ha abandonado mi mente

Así que no soy capaz de decidir

Y, pese a todo, he de hacerlo

Elegiría exiliarme

Pero de aquí yo no me muevo.

Vuelta a la rutina

Dejarlo todo

y de repente, ¡desaparecer!

debe haber algun modo

para no volverla a ver

mas mi mente

no desea permitirlo

y a cada rato me atormenta

con recuerdos de lo vivido

parece que el tiempo no pasa

las horas son lentas y tediosas,

mis fuerzas comienzan a flaquear

ante la furia poderosa

del sentimiento abandonado,

casi olvidado,

por la persona que mas debía apreciarlo,

aquella a la que yo pensaba entregarlo.